Уходит поэт, оставляя бессмертные рифмы, 
Что жизнью положены были в истёртый блокнот.
Где росчерк пера, всю жизнь, рубил подводные рифы, 
Сложив из камней лишь ступени на свой эшафот… 

Уходит поэт, погасив им зажжённые свечи, 
Которые в сумраке дней мерно тлели ему. 
Покинутый стол, сиротливо стоящий подсвечник, 
Под небом холодным, не нужный уже никому. 

Что жизнь была наша? Лишь мерные трели кукушки, 
Да вера с терпеньем и может уменье прощать? 
Остатки надежды, в отпитой, оставленной кружке, 
Раскрытая ветром, прочтённая кем – то тетрадь?

Всё это легло междометьями  раненых строчек, 
На сердце людей почитавших Ваш искренний пыл.
В котором подушка пропитана горечью ночи, 
По волнам, которой счастья корабль тихо  уплыл. 

Положит поэту гвоздики под глянцевым фото 
Рука...мелко дрогнет под памятью прожитых чувств. 
Лежи друг спокойно, подхвачена павшая нота, 
Наш мир без поэзии больше не будет так пуст. 

Надрывно сыграл медный туш элегии ритмы, 
Оставив в душе пустоту и немой снегопад. 
Уходит поэт, оставляя бессмертные рифмы, 
Прощаясь с землёй, с журавлями уходит в закат…