Новые
Меню
Там, в отраженьи на экране ноутбука,
Живёт другой какой-то человек.
Цветы рисует, травы, ствол бамбука,
Чтобы похвастать ими средь коллег.
Он улыбается когда стихи им пишет,
А у меня в груди лишь сотни мух.
Их монотонное жужжанье слышу,
Когда тахикардия в сердце вдруг.
Оно в тот миг начнёт болезненно сжиматься,
Пытаясь сбросить этих мух тельца.
И мне не до стихов, мне б продержаться
И избежать досрочного конца.
Да, у меня ночей бессонных только мухи,
А у него вся жизнь впереди.
Передо мной бутылка бормотухи,
И пепел на полу, и боль в груди,
Бардак по выходным, и пустота по будням...
Я не пишу стихи по выходным.
И гнаться мне за ним порою трудно.
Меня он лучше. Не хочу быть им!
Я не хочу быть им! Его я убиваю
Цинично, но мне это всё равно.
Стихи он пишет. Только я их знаю!
И пью с горлá прокисшее вино.
Страшно... реально... СИЛЬНО!!!!
