Остатки

Я собираю остатки жизни моей

с какой-то дороги, которой я и не шёл,

похожий на ветер случайный;

это всего лишь отчаянье,

целующее ноги моих детей

с обманным шепотом: «будет все хорошо»…

Нелепы понятия о дороге, о цели.

Нету ни тех, ни других. Есть сумрак с потоком,

который рокочет свой ритм,

унося неизвестно куда,

есть дурачок с потрепанным этим блокнотом,

есть неприкаянность и вдохновение,

кои тебя не согрели,

да и тебя самого, похоже,

не было никогда.

07.02.2025.

Другие произведения автора:

Не здесь

И эх

Никогда не знаешь...