Как мошки в потускнелом янтаре,
снег в моей памяти.
Снежинки
вьются на фоне фонарей.
И я ступаю по нетронутой целине
новогодней ночи далекой.
Сжимается время,
сгущаются тени в людей.
И что мне стоит дать им имена?
Не тает. Не тают.
Нет мертвых у Бога.
И это не то, что зовете вы жизнью.
Сейчас я открою калитку
и дохромаю до них…
14.01.2017.
Другие произведения автора:
Когда мудрецы умирают
Не здесь
Я сломал ходули, а не ноги
Новые
Меню
