Прикосновение

 

— Я как будто не способен понять тебя, словно это стало невозможным. И ты меня, наверное, тоже не поймёшь...
— Мы теперь другие...
— Но, поверь, так хочется прижаться к тебе, чтобы чувство одиночества исчезло, забылось. Нет-нет-нет! Даже не нужно объятий! Просто прикоснуться кончиками пальцев... Как получилось в тот раз, помнишь? Ты сказала:
«Ты меня любишь! Я сейчас поняла...»
«Как ты это смогла узнать?» — тихо спросил я.
«После твоего прикосновения...»
«А что изменилось?»
«Ты коснулся по-другому, не так, как всегда...»
«Вовсе нет. Я люблю тебя уже давно и касания мои те же. Просто теперь и ты меня полюбила, ты почувствовала это... Просто — полюбила...»

 

 

«Боже, как румянец играет на её щеках! Но это не оттенок смущения, там кипит страсть вложенных во взгляд эмоций... Да, её глаза... Их можно сравнить со спелыми виноградинками, в которые проникли лучи вечернего солнца... В них отчётливо видно зарождение мысли, утопающей в вязкой янтарной мякоти, а в глубине — пылают семена знаний и уверенности... Видимо, они копились в долгие часы уединения... В уголках её нежного рта что-то скрыто, оттого губы так заманчиво подрагивают... Это она так пытается сдержать своё внутреннее сияние... Сколько же в ней этого сияния! Чародейка! Искусительница!»

 

 

«Его руки... спокойные и уверенные, которым хочется подчиняться. Желание прикоснуться к ним возникло у меня после первой нашей встречи и сохранилось до сих пор... Я уверена, в этих руках обитает душа художника, любящего меня...»

 

А линии жизни на их ладонях снова сплетались, и в тонких, соединяющихся нитях продолжали загораться мысли и пребывать звуки. Они теснились, проникая из одного сердца в другое. Там было всё: и музыка, и влечение, призыв и согласие, там плескалось предвкушение... там сочилась нерастраченная любовь...