У всего, что было, столько лиц,
столько слов, улыбок и волнений,
мокрых щек и слипшихся ресниц,
радостных и грустных потрясений,
что порой не знаешь, как с ним быть,
с этим "было".
Катятся лавиной
хитрые сплетения судьбы
с верой бестолковой и наивной.
"Было" пропускаю, как песок,
струйками бесшумными сквозь пальцы.
Каждое, имея свой исток,
мечется по памяти скитальцем.
Что-то лучезарно, что - туман.
Есть моменты - век бы не расстался.
Там сияет лето, там - зима.
Что-то проплывает легким вальсом.
Ну а наше "было" , как мираж.
Мельком проскочило... вроде вспышки
и долой - воришкой со двора,
затаившись в прошлом, будто мышка...
Другие произведения автора:
Пишите письма
Твоя тень
Пьяная осень
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
А зачем вообще прошлое??
