Сегодня утро будет долгим-долгим.
Шипят на ветер листья за окном.
А он их, продолжая мягко трогать,
протиснулся прохладой сквозь проем.
Страницы - дыбом...
Нежно... пряность лоха
лизнула ароматом.
Но волна
оставила следы на пару вздохов
и вытекла, спугнув объятья сна...
Не буду просыпаться.
В полудреме
пойду вдоль указателей из грез,
придерживаяь неба при подъеме,
по облачным ступенькам...
Вот и ось... разболтанная.
Мечется планета.
Как жить, когда опоры нет ни в чем?
На ложку тьмы -
всего щепотка света...
Проснусь, пожалуй -
день стоит столбом...
```````````````
Худ. - Гордон Кинг
Другие произведения автора:
Хрустальные дни
Прости... Спасибо...
Осенний сон
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
