Огненное соло для растревоженного пульса

(Поэма)

            Стою на вершине холма, залитого огнями; на вершине древнего холма, возвышающегося средь ковыльной степи; на вершине холма, на котором расположен наш старый, былинный город, воспетый в песнях и сказаниях. Стою на самой его высокой точке, куда стекаются все городские улицы, все дороги нашего города и все дороги, проходящие через наш город. Город взбирается на холм и спускается с холма, растекаясь целым морем огней, горящих разными цветами, что расплескались в низине насколько хватает глаз. Они дрожат в сумеречном мареве, тревожно мигают, будто подавая таинственные сигналы, бьются подобно множеству сердец, заставляя учащённо биться и твоё собственное сердце, до спазмов в горле, до забвения, уносящего сознание в дальние дали времён и пространств. Летишь над землёй, над городами и странами. Летишь по земле в автобусах и поездах, вглядываясь в окна, задёрнутые ночью, которая скрывает от тебя память прошлого; а за окнами – разверстый космос полей, степей, лугов, заполненный далёкими звёздами всё тех же огней, озаряющих посёлки и города, встречающиеся на твоём пути. Но, сознание устремляется дальше, дальше… И ты, вслед за ним, шагаешь по дороге вдоль лесополос, а навстречу летят огненные глаза летучих автомобильных фар, вокруг всё тревожнее шелестит ночная листва, а ты идёшь, ты плывёшь, ты летишь по волнам вольного воздуха, пропитанного запахами живой зелени, орошённой ночными росами, ты летишь, подгоняемый стремительными порывами вольных ветров, властвующих над планетой в этот прекрасный час. Опять огни… Снова огни… Огни, отражённые в фонтанах… Бегущие, летящие скользящие, плывущие огни… Огни морей… Огни берегов… Огни на мосту и за мостом, по которому проплываешь ты, въезжая, словно в зачарованном сне, в этот волшебный город… Огни… Огни… Рюмки… Светящиеся рюмки… Огненные рюмки… Но, это – не вино! – Это – сияющие здания, созданные местными зодчими, так похожие на рюмки, уходящие в самое поднебесье, наполненные разноцветными огнями, вбирающие в себя напиток здешнего воздуха, который премного лучше и несказанно прекраснее любых самых изысканных вин! Ещё тревожнее бьётся сердце. Перехватывает дыхание. Темно в глазах. Речь отказывается служить. Голоса нет. Но, есть огни. Живые. Бьющиеся. Пульсирующие. Перекликающиеся с биением твоего сердца, настраивающиеся на его волну. Огни вокруг тебя. Огни в тебе. Их нужно видеть внутренним зрением, даже тогда, когда глаза твои не видят ничего. Их нужно чувствовать. Их нужно сберечь. Сберечь, во чтобы то ни стало! Сберечь в окружающем тебя мире! А для этого, в начале – сберечь в себе самом! Сберечь огни. Сберечь слово, которое остаётся с тобой, оставаясь в самом тебе всегда, даже тогда, когда и говорить-то не можешь. Так же, как остаётся с тобой, оставаясь в тебе навсегда, биение твоего растревоженного сердца, которое ты слышишь всегда, которое ты слышишь везде, несмотря на то, каков твой слух в его земном, человеческом понимании, несмотря на то, обладаешь ли ты слухом вообще.

Другие произведения автора:

Тихая жара

Ещё раз о фонде "Святая Кристина"

Аня

Это произведение понравилось:

Лина Черницкая