Наше время бежит
ручейком, как вода,
Мы живем
в ожидании чуда,
А оно посещает
и нас иногда,
Приходя по ночам
ниоткуда.
Там мохнатая ель,
дым лесного костра,
Звон струны
и зовущие губы,
Среди наших недель,
что вошли из вчера,
Это память трубит
в свои трубы.
И захочется нам,
вновь закинув рюкзак,
Мерить версты
зеленой тайгою,
Да назло докторам
говорить: - Всё пустяк!
Это счастье дороги
такое.
12.02.13.
Другие произведения автора:
Раздумье о дороге.
О миражах тумана.
С Новым Годом!
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
