Пожелтевший за время листок,
Согнут был он письмом, в уголок.
Прикоснусь, пробежит, словно ток,
Это всё, что осталось, браток
От войны, от ушедших друзей
Разведроты пехотной моей,
Только сердце придавит сильней,
За махорочной горечью дней.
Рядом снимок, да вот же друзья,
В нём военная юность моя,
Это роты моей полный цвет,
Где ушедших пока ещё нет.
В этот день наливаю в стакан
Фронтовые свои сто грамм,
Сверху хлеба кусок положу
И, простите, что плача, сижу…
Посвящается Борисову Ивану Николаевичу
Другие произведения автора:
По осени.
Поэты.
Моей разведке.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
