Она уже забыла рук прикосновенья,
И потеряла веру теплоту их ощутить.
А вечерами вспоминала те мгновенья,
Когда не уставала пламенно любить.
Тогда она горела под его руками,
И отдавалась страсти до конца.
И от блаженства таяла и млела,
Когда касалась милого лица.
Тогда пожар вселенский разгорался,
И бегали мурашки по спине.
Он ею беспредельно восторгался,
И чувствовал себя на высоте.
Он понимал её без лишних слов,
Предвосхищал порывы и желанья.
Оберегал покой её коротких снов,
И защищал от бед и от страданья.
Он знал об её тайнах и секретах
И мог почти всегда найти подход.
Не верил в сплетни и злорадные наветы,
Но вдруг настал в их жизни поворот.
Сложилось так, что им пришлось расстаться.
Ей так хотелось верить – ненадолго…
Не удалось им даже попрощаться,
Звала его разлучница-дорога.
Дорога без конца, без края,
Концерты, выступленья: он кумир.
Мгновенный взлёт, паденья и ухабы,
С утра ни крошки, а под вечер – пир.
Не уж то он забыл про ту взаимность,
Которая так крепко их связала?
Без сожаленья, без надежд на милость,
Она теперь тихонько умирала.
Лежать в футляре ей безумно надоело,
На складе, в темноте на полке хлипкой.
Но не могла она освободить свой голос,
И прозвала себя забытой старой скрипкой.
Нет, не могла она смириться с мыслью,
Что позабыл скрипач изгиб её спины.
И пусть зарос футляр мохнатой пылью,
Быть может, вспомнит дрожь её струны.
Дни и года летели вдаль неумолимо,
И с ними ценность скрипки возросла.
А виртуозы знаменитые страны и мира
Мечтают тронуть нерв её смычка.
Другие произведения автора:
Рыбалка по-женски
Золотобрюх
Почувствуй
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
