Чужого не хочу, чужого мне не надо.
Ведь каждому дана своя стезя.
И как бы зависть душу не терзала,
Чужой удел познать никак нельзя.
А на груди сияет крест пятном горячим,
Он от беды меня, я знаю, сбережёт.
Пускай лукавый страшным псом бродячим,
За поворотом снова стережёт.
Чужого горя мне не надо,
Хватает вдоволь своего.
Его с другими не разделишь,
Лишь мне назначено оно.
Не раз жестокий поединок
Кончался, и была ничья.
И, наконец, я победила,
И та победа лишь моя.
Чужой любви не жду, не надо:
Воровкой я уже была.
Сгниёт как роскошь листопада;
Она – объедки со стола.
Она как сломанная ветка,
Она как брошенная кость.
Свою хочу обнять я крепко,
Тогда б всё вышло и сошлось.
Не нужно мне чужого дома,
Пусть мой не замок, не дворец.
Чужие холодны хоромы;
Сжимает лоб чужой венец.
Чужого счастья мне не надо.
Своё когда-нибудь дождусь.
Ведь уходя во мрак куда-то,
Оно сказало: «Я вернусь.
Вернусь нежданно, очень тихо,
Ты не услышишь в двери стук,
Певучим северным мотивом,
Теплом любимых нежных рук».
Другие произведения автора:
Турецкое
Букетик радости
Подснежник
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
