Одиннадцатый час - бегу из дома
Туда, где хоть какой-то воздух есть,
Туда, где как и здесь, до боли мне знакома
Эта пьяняшая отвага - месть.
Но не сегодня, просто прогуляться,
Вдохнуть туман и ноги промочить -
Здесь невозможно ничего бояться,
Лишь только душу по крупицам изучить.
Автобсу. Поздно - может быть, последний.
Оплата. Шорох. Вырванный билет -
"Ноль трицать восемь двести сорок первый" -
Вновь не счастливый и на много лет
Мне этот путь ложиться первым снегом,
И выпадает выжженым листом,
И душу греет иступленным смехом,
И ранит жизнь отравленным мечом.
Стоять на омываемом пространстве
Под тысячью неистовых ветров -
Вот знать бы этот метод чуть пораньше,
Прибавить б к ночи несколько часов.
Мелодией чуть трону свежий воздух
И, лишь завидев человека, замолчу...
Проходит время - слишком уже поздно
(от этой боли снова закричу).
Опять домой на каблуке чуть стертом,
Уже тусклее светят фонари,
И светофор мигает только желтым,
И робкий сон крадется изнутри.
Но скоро день, который вечно глохнет,
как и всегда - несдержано и глупо.
Я тихо подойду к часа на кухне -
Пора вставать...
Четыре...
уже утро.
Другие произведения автора:
Я знала - ты придешь. Поэтому жила.
Через много лет
Водитель катафалка
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
