И вот только сейчас, много лет спустя,
Открывая блокнот хочется говорить о многих вещах,
Кроме тех, что наверное в сердце остануться, вечно его щемя,
Кроме тех, что прошли. Много лет спустя
Я уже не пою, я скорее читаю прерывисто,
Ведь поет сердце обычно, а я говорю мозгами,
Не о том, как хожу постоянно на краю безутешно обрывистом,
Не о том, что случилось когда бы то ни было между нами.
Я писать была с детства готова, но темы пришли только в юности.
И о чем было петь? Мы жили в деревянном бараке
И родители счастливы были до простоты и глупости,
Будто каждый день верх держа в этой жизненной драке.
Я готова была говорить непрерывно и весело,
Размышлять невпопад о самою же созданном мире или о его части,
Лишь сейчас, без всего оставшись, вопрос насущый повесила:
Как же быть, если людям неинтересно слышать о счастьи?
И вот только сейчас, много лет спустя,
Я готова забыть о невольных болезнях души, искалеченной нелюбовью,
Я готова принять, что я выдумала себе палача,
И простить человека, который сделал мне больно.
Только здесь, когда наплевать на слог и на то, что мысли
Звучат в ритме ином, непривычном моим рукам -
Я готова поведать о самой простейшей жизни,
И сказать: Не дай Бог иметь такую же вам.
Другие произведения автора:
Как они не узнают о нас
Черви и Пики
В 2008-ом
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
