Опять простой: нет слов, настроя, рифм.
Пора создать - хоть шутку, пустячок;
Стряхнуть с главы великоречья нимб,
Повесить груз нетленок на крючок.
И озорно подбросить в небеса -
Потёртый глобус, как футбольный мяч;
По-детски - вновь поверить в чудеса,
Забыть потери, горечь неудач...
...Вот и апрель. Но не спина белa -
Белы виски, белым-бела земля...
Весна плутает или проспала;
А в скверах - обрезают тополя...
Синицы - развесёлою гурьбой -
Кусочек хлеба друг у друга рвут...
А где-то, далеко,- шумит прибой,
Цветёт миндаль, и соловьи поют...
Но мил мне севера суровый нрав,
Родная речь, и птиц весенний грай.
Быть может, я пристрастен и не прав,
Но без России будет пресен рай...
Вглядись в апрель, к берёзам прикоснись;
Крылатых - соком напои - коней...
В огне зари - Божественная высь;
И меркнет в ней тоска погибших дней...
1.4.1996
Другие произведения автора:
Меж Непрядвой и Доном...
Поэт - кровью вписан в историю...
Я б - Мадонной - навеки оставил тебя на холсте...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
