Отойдёт от морока народ...

Родина несчастная моя,
обалдевший споенный народ,
Твоего хмельного бытия
замороченный кружится хоровод...

Ты, как прежде, - сир, убог и наг,
русский одураченный мужик;
Над тобой куражится давнишний враг,
худо, что ты к этому привык.

По заросшим брошеным полям,
по разбитым избам и церквям -
бродит ветер, разметая старый хлам,
бродит призрак,
в дверь хрипит: "Пустите к вам!"

Ненадёжна дверь, ох, - надо б подпереть!
Жизнь сложилась глупо... Что тут говорить?!
Поздно жилы рвать... Осталось - пить да петь,
и корить себя, да Родину любить...

Хоть в любви моей - корысти мало ей,
всё же, песни ей свои пою.
И хоть нет давно в краю родном коней,
за Россию-тройку в этот вечер пью...

На Кавказе в эту ночь лежат
сыновья твои: кто мёртвый, кто живой...
А "отцы народа" - те спокойно спят:
ведь не их сыны, а ты, Россия, - вой!

Вой по мёртвым - жутким воем матерей,
горьким воплем жён, подруг, невест;
На поминках - боль свою залей
И неси безропотно свой скорбный крест...

Безысходность одолела и тоска.
Рождество... Но всё жируют "кабаны"...
Нет, не дрогнула б моя рука...
Бог простит... Дождёмся мы весны!

Отойдёт от морока народ,
Не поверит вновь пустым словам,
Спросит власть за каждый горький год,
И воздаст сторицей - по делам...

25.12.1996

Другие произведения автора:

Вот и вещий ноябрь мне волхвует...

Но мил мне севера суровый нрав...

Русская рулетка