Уходим всё дальше от дней тех
осенних, где не было фальши.
Уходим всё дальше…
Почти позабыли (как время
безжалостно) о том, как любили.
Почти позабыли…
Копили ошибки, копили обиды и
вот уж улыбки
сердечны лишь с виду.
Не скрыть за словами, что
сердце остыло. Врагами не стали.
Бывшие милые…
Вины нет твоей. И себя не
виню. Любовь как болезнь.
Мы уже отболели.
Я радость тех дней трепетно
сохраню. Тоскую по ней…
ни о чем, не жалея.
Другие произведения автора:
Время
Сын блудный
Отдыхаем
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
