Наверное, сегодня я не та,
О чём болелось, то уже не в счёт.
И не по мне щеколдой скрипнет пустота,
Не мне, встречая, свои двери распахнёт.
Нет, не по мне... Жила вдруг, и была,
Скорее молча. В суматохе на бегу
Прощалась... Уезжая, берегла.
Да, впрочем, до сих пор всё берегу.
Жила... Небесной манны не просила,
У тех, к кому душою приросла,
Себя казнила, и себя простила,
За то, что нужной вовсе не была.
Наверное, судьбой мы все зажаты,
Молчи, живи в своей и не бузи.
У каждого в душе - умно и свято,
У каждого - с полосочкой в грязи.
Жила-была, возможности хранила,
Плыла порой, как по течению вода.
Вот только рвёт внутри заточенная сила,
И ждёт, скучая, за щеколдой пустота.
Другие произведения автора:
Под ветвями уставшего ясеня часть 17
ТРИНАДЦАТЫЙ... глава 17
Ты позвони...
Новые
Меню
