Всё суета… Запас терпения иссяк,
Ушёл по узенькой тропинке в бездорожье.
Ногами хлюпая по лужам, как босяк,
По коже проступая мелкой дрожью.
А что мечты?.. Да может, сбудутся... Ты жди.
Без них и день ни день, и ночь порой вполсилы.
Так быстро время тикает в груди,
А мы его об этом не просили.
А что душа?.. Она немного подождёт,
Ей только волю дай, да песню по размеру.
Она ведь каждого по-своему поймёт,
И каждому отмерит свою меру.
Любовь?.. Да полно те… Ужели то про нас,
Застывших на пороге — будь что будет?
Неужто той кладовочки — запас
Преподнесёт такое счастье нам на блюде.
И мысли стелются ночами, напролёт.
Бьёт в окна ветер непослушный, окаянный.
И где-то Ваенга задумчиво поёт,
О том, что стало сердце оловянным.
Другие произведения автора:
Мой прохожий...
ТРИНАДЦАТЫЙ... глава 36
ТРИНАДЦАТЫЙ... глава 2
Новые
Меню
