Монолог Сальери. Оригинал

Считается, что в пятках нет мозгов.

Но у иного – и гораздо выше.

Два полюса бесплодных. Лишь чуть-чуть

пониже поясницы три нестройных

аккорда об одном всегда звучат.

Два кратких и длиннее. Зрю в грядущем

я перспективный в этом звукоряд.

Синкопу, что ли… Неспроста же столько

открылось мне в трактате фантастичном

еретика, буяна Сирано,

где повествует он о селенитах,

питающихся лунною мукой,

обсыпанных селитрою волшебной.

О, если Вольфганг к дару своему

еще бы был щепотью той селитры…

Но больше вы не встретите его

на мостовых гостеприимной Вены.

И до сих пор мне в толк не взять – мозги ль,

отвязность ли его и бесшабашность

вели к верхам гармонии. Должно,

не разгадаю до могилы. Страстно

снискать стремился я у неба фант.

Но кружева плести и чародеем

стать – вещи разные. Конфликт надуман,

я утверждаю. Братья мы, и кто,

кто против нас, убогие пигмеи?

Он без меня немыслим. Я ему

подставил спину, послужил контрастом.

Меня забудут, значит – и его.

Я зря роптал на высшие указы.

Поторопился или же совсем

спроваживать его не собирался

на пажити лунатиков. Теперь

и вы не разберетесь в детективе.

Зато я зуд пророческий взамен

наследовал и подтверждаю,

что вы катиться можете! – сей факт

неоспорим... Бесплодным от безумца.

30.09.2020

Другие произведения автора:

Осень бестелесных

Житие киевского смартфона

Інакші світи