Не ищи меня...я сам приду
В день,когда...
Ты во имя нас,
Мы во имя Тебя
Настрадались.

Там кто-то спал в саду молчащих крон
Учителем потерянного смысла.
Горели рядом ледяные числа,
И были руки в тишине икон.
И колыбель застряла в голубом,
Кружила и качала ожиданье,
И дерево смотрело изнутри
На этот кровный занавес молчанья.
В прозрачные глаза молясь рассвету
(Мой Бог сегодня слишком терпелив)
Он рядом встал и музыкою Света
Благославил и мертвых и живых.
Постой ещё...дыхание даря
Последней нежности,покорности руки...
Заговори и воплоти меня
Вот в эти покаянные стихи.
Тот,кто зимою был Твоей крещён,
Тот,видимо,честнее говорит.
Сегодня ты за кем-то приходил...
Вот этот лист...он падает...он сонм.
Еще не слепота...уже не зренье...
Молчи со мной, не знай мою строку!
Оберегай меня, обернутый в сомненья,
Узнавший и простивший глубину.
Как говорить тебя,где вынули из тела
Твой мимолетный взгляд...покорности отдав
Твоё святое и нагое в спелом;
Как будто понесли так неумело
К черте,где ни о чём не говорят.
Мне нравится молчать с тобой стихами...
Кто пишет,тот совсем не говорит.
(Бог терпелив в твоей исповедальной)
Бессмертье на земле всегда болит.
Вновь пахнет святостью в острогах тесноты,
Где кто-то, целовавший твою кожу,
Тобой сегодня всуе пренебрег
И, может, этим он тебя сберег
От высоты стремящейся под кожу.
И вспоминает сад как он цветет
Корнями перевернутыми в Лету.
Теплее крови Воплощенный Света,
Он уязвим,он ничего не ждёт.
Глухонемой в присутствии имён,
Не хорони цветы - наследство живших...
В твоих следах запутался Креститель,
И опоздал Иуда в тишину...
А я иду по лезвию на тризну
И поперёк судьбы пишу строку.