Осень
бесцеремонно теснит краски лета.
Ей совсем
безразлично, хотим мы, иль нет.
Не волнует её
то, что песня не спета,
Кто-то не
подарил долгожданный букет.
Уж таков этот
мир, что ничто в нём не вечно,
Что цвело, то
завянет, опадут лепестки.
Может быть,
смысла нет жить и нам бесконечно,
Если сердце
остыло, седые виски.
В этой жизни
имел я и боль и отраду
И бросало меня
по земле, ну и пусть.
Рек молочных
своих не имел и не надо,
Для меня пусть
не гаснет, блестит млечный путь.
А когда, для
меня он светить перестанет,
Когда смолкнут
аккорды последнего дня,
Пусть мерцать
для других он вовек не устанет
И особо для тех,
кому дорог был я.
26 августа
2009г.
Другие произведения автора:
детский дом.
Март.
Ох, генацвале...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
