Вспомнил детство своё
незабвенное.
Беззаботную жизнь, этот розовый
мир.
Убегали в овраг, что петлял за
деревнею,
Разводили костёр, был у нас
шумный пир.
Испечённой картошки обычно хватало нам.
Ну, а если, вдруг, кто-то и соль
прихватил,
Что на свете могло быть
вкуснее, да где уж там,
Каждый, помню, как мог ту
картошку хвалил.
Ели со шкуркой, с углями, не
мытую,
(грязь обгорит и не будет её)
И с животами мы горя не мыкали,
Только наполнить бы чрево своё.
Ну, а костёр, это редкое зрелище,
Можно смотреть на огонь без
конца.
Треск угольков, на ветру ярко
тлеющих,
Будто гипнозом дурманил сердца.
Домой возвращались всегда уже
затемно,
Пропахшие дымом, лицо – цвет
угля.
Мамка ругалась, а нам, как-то всё
равно,
Лишь не влетело бы только ремня.
Спросит для вида: - Ты будешь ли
ужинать?
Зная заранее, что откажусь.
Бегать мешает живот
перегруженный,
- Я, уж, пожалуй, пойду, полежу.
Так вот и жили мы и не
печалились.
Лакомств не знали - картошка да
щи.
Только за жизнь мы цеплялись
отчаянно,
Хочешь поесть, сам иди, поищи.
Лето кормило нас всех до отвала.
Щавель и дудки, подарки садов,
Пусть и созреть не успели,
бывало,
В пищу шло всё, от травы до
плодов.
Выросли, знать помогало везение.
Кому повезло и поныне живём.
Но, иногда, видно, под
настроение,
С теплом вспоминаю я детство
своё.
25. 08. 2008г.
Деревня Новая Шурма.
Другие произведения автора:
Днюха.
Внучке в Канаду.
Русская зима.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
