Расстаемся на миг, разорвав пуповину из чувства,
И стараемся, очень, расставания миг сократить.
Но вернуться таким же, невозможное чудо, искусство,
Мы, как рыбы в потоке, пытаемся против течения плыть.
Время скроет нас, словно дым от лесного пожара,
И вернёмся к друг другу, чуть похожими чем то на тех, что ушли.
Может это за нашу привязанность вездесущая, страшная кара,
Принимая её, не расстаться на миг мы суметь не смогли.
Жаль, что молодость наша, не приемлет статичных канонов,
Тратит силы, старается бурный поток обойти, обогнуть.
Только время, всегда, подчиняется своду незримых законов,
И половца никогда не захочет таким же обратно вернуть.
Лишь на склоне нам выданных лет понимаем мы с грустью потери,
Что растрачены силы на пустое, что конечен поток и когда-то окончится путь.
Нам откроются, с жутким стенанием, поднебесные, светлые двери,
Напоследок открыв, жизни сложную, грустную суть.
Так не стоит печалиться, что обратно вернутся другие, что сомкнуты знания веки,
Может чуточку, внешне, тех, что видел с собою однажды.
Всё течёт и меняется, даже времени бурные реки,
В те, что точно, уже никогда не войдёшь одинаковым дважды.
Другие произведения автора:
Последняя нить.
Миг встречи.
Многострадальная моя.
Новые
Меню
