Литераторские мостки

1 октября 2017 — Олег Павловский
article272460.jpg
 
________________________________________________________
 
 
 
          ЛИТЕРАТОРСКИЕ МОСТКИ


          Убивали поэта Есенина –
          как из пушки в него палили,
          убивали кабацким зелием
          по Москве, и по всей России,
          в Англетере или в Астории,
          а не все ли теперь равно?
          Расползалось
          под небом горестным
          литераторское говно.

          Убивали поэта Корнилова
          по навету хорьков и тлей
          поэтических, сиворылых
          «грибоедовских королей».
          Их лакейство дышало на ладан ли,
          перегаром несло, гнильем? –
          от такой литераторской падали
          воротило и воронье.

          Не гнушалось отродье скотское
          лизоблюдства и клеветы,
          ведь у этих сморщенных поциков
          слишком легонькие кресты,
          их по жизни нести не тягостно –
          не бывает тяжелым крест!

          То лошадка ушами прядает,
          или слякотно стало окрест?
          Пахнет гнилью и пахнет ворогом,
          за кустом притаилась тать…
          Что же в небе пасхальным творогом
          разливается благодать?

          Или слово такое веское,
          что по весям и городам,
          долгожданной сверкнет повесткою
          как рождественская вода,
          что под снегом, скорлупкой льдистою –
          затаилась черным черна…

          Будет лето дождем неистовым,
          половодьем всплакнет весна,
          будет осень снопами спелыми
          как подолом рыжим мести
          и стерню, и скатерку белую,
          как краюхой сдобной в горсти.
          Калачом ржаным и духмяным,
          куличом из крупчатки златой…

          Знать, скворешник, качаясь пьяно,
          приглашает вас на постой –
          знать, скворцы, прилетели рано вы,
          сыплет снегом белый налив…

          Но опять какой-то подранок,
          как березовый лист прилип!

          Сколько ж можно
          с оскалом волчьим
          то поклепом, то ворожбой
          убивать этой самой сволочи –
          воровски, по-шакальи, гурьбой
          кликушат – будто сук отвязанных,
          будто мух назойливых рой –
          все, что сердцем и словом сказано,
          кровью или строкой привязано
          к тем скрижалям, жаркой слезой?

          – Турникет, гражданин? Пожалуйте!
          Веселится, поет юла…
          Это солнце палит безжалостно,
          полыхает трамваем алым тем –
          масло Аннушка пролила!
          От судьбины, милок, не спрячешься,
          знать, Фортуна была права –
          и по рельсам футбольным мячиком
                                                       покатилася голова…

                                  



.


© «Стихи и Проза России»
Рег.№ 0272460 от 1 октября 2017 в 00:42


Другие произведения автора:

Распад США. Миф или реальность?

Исход

Вступление

Рейтинг: 0Голосов: 0346 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!