Мой бог, как я косноязычен, Как беден вообще язык, - К общенью с чудом непривычен, - Едва я сдерживаю крик:
«Любимая, ты совершенна, Бессмертье на твоём челе, Ты бесконечна, ты нетленна, - Когда я чуть навеселе…».
Осень. Делаю починку...
Судьба поэта...
Что "Мерс" роскошный мне, что "Порш"...
Нет комментариев. Ваш будет первым!
Новые
Меню
