Почему-то воет всё свирепей Ветер на холодном чердаке... Наша жизнь - не более, чем цепи На моей и на твоей руке. И с тобой мы ходим, как по кругу, - Локоть к локтю и нога к ноге, И порою смотрим друг на друга С мыслью - о пожизненном враге...
Что Юнг, Камю мне, или Фромм...
Не может Муза быть весёлой...
Сколько б жизнь мы не бранили...