На это был я, видно, обречен,
И вырвал сердце. Стала боль пронзительной.
Но ты сказала: «Это пустячок,
Какой-то светлячок невыразительный».
Вокруг и сыро было, и темно,
А ты боялась, и хотела плакать.
По-данковски светило нам оно,
И мы сумели выбраться из мрака.
И показалось — вышли из проблем,
Но ты о сердце молвила беспечно:
«Теперь оно мне не нужно совсем
Да и его хозяин бессердечный».
Другие произведения автора:
Ах, эти далекие, милые годы...
Не жмот, не плут, не фарисей...
Первый луч в небе тропку наметил...