В детстве мне рассказывал нередко
Про войну отец. И всякий раз
Слушал я рассказы, малолетка,
Не сводя с него пытливых глаз.
И белел на месте давней раны
Вросший в тело фронтовой рубец,
И я видел, словно на экране,
Как бежал в атаку мой отец.
А когда спешил я в сад ветвистый,
То ступал с опаскою с крыльца,
Чудилось мне: в зарослях фашисты,
Что когда-то ранили отца.
Другие произведения автора:
Расплескалась синь прозрачным оловом...
А мы беспечных дней...
Я думал: как потом не разминуться...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
