Я о тепле весну просил,
Я доводил себя до сипа,
Я умолял её – Спаси! -
Но слышалось весне – Спасибо!..
Я лету говорил – Согрей,
Как юность ты мою согрело…
Но лету слышалось – Скорей!..
И лето быстро пролетело.
Уже закат не на крови
И бабье лето стынет в рощах,
И зол сентябрь – за дверьми
Листву озябшую полощет.
И скоро иней на траве
Зима укроет слоем снега…
И нет покоя голове.
И нет на шее оберега…
Другие произведения автора:
Жене
Художник.
Недолюбовь.
Это произведение понравилось: