Бесцельно пальцем по стеклу вожу и думаю, тоскую… А за окном струи текут, как мысль: за что люблю такую? А за окном уюта нет. Тягуче время протекает. Надеяться на лунный свет?– На что, на что я уповаю? Бегут струинки по стеклу. Застыли мысли бесприютно. Полурожденную мечту хоронят ледяные струйки. 15. 01. 2010 г.
В. Шекспир. Сонет 76
В. Шекспир. Сонет 147
В. Шекспир. Сонет 52