Н. ГУМИЛЕВ
Его стихи скупы на чувство,
Но знал он то, что нам не знать.
И он грустил не слишком грустно,
Ибо он верил в Неба Знать,
Во все янтарные созвездья, -
И в Южный Крест и в Медвежат,
И в Люцифера злую песню,
Что при луне все петь спешат.
Ходил он в Ад небрежным шагом,
И возвращался к нам, сюда.
Он говорил с индийским магом,
Когда горела в нем звезда,
Что светит тем, кто нем и беден
На грешной матушке-земле,
Кого не почитают дети,
Кто был рожден и жил во мгле.
Необычайно трезв сознаньем,
Он жил вне времени, пространств.
И с бесподобным обаяньем
Не пел о гибели он царств.
Ему знакомы были горы,
Что прикасались к тишине,
Хотя любил он так же споры
И гибель братьев на войне.
Не придавал он острой роли
Земным суетам и любви.
Он был героем скромным, что ли? –
Равно в реке или в крови.
Имел он дивное спокойство –
Быть выше мелочных страстей.
Геройство это, не геройство, -
Мне не понять, он был умней.
Играл он часто и подолгу,
Но без азарта и шумов.
А просто был он верен долгу
Безумных средь и средь умов.
из 8 альбома
Другие произведения автора:
8 Чудо Света
Проповедь
Я верю в то, что я не стану...
Новые
Меню
