Сок строк...
Шаги печатные вбивающие в твердь 
Всю невесомость литер откровенья...
Глоссарий Феба - место преступленья...
Вечер меж рёбер, век 
И бренных голосов.
Какая мягкость языка!
Тремоло сердца -
Бутона звук открытый...
И смерть целует складки букв и строк...
Так говорите же со мной своей молитвой.
Так говорите же со мной, пока я жив...
Ветра - литаврами,
Цветы - потусторонним,
Тропинкой речи сквозь игольное ушко
До отзвука моей ментальной крови.
До истиранья медленных октав
В дорожки слов, где не сойдется ни одна примета;
Крап бабочек, окрашенных в полях,
Бесстрастный серый и схоластика сонета...
Дрожь укрывает цвет вещей
Оркестром сумрака растрескавшейся кожи...
Неслыханная милость, я ничей!
Октав карминных я целую ложе.
Финальным росчерком:
О, я прошу, не чти 
Свою бездомность, опалившую полнеба...
Левиафан, ступающий сквозь страх,
Бросающий театр растраты Феба.

Код звуков в линиях ночей
Глаз Антигоны