Ее изменили почти везде,
в каждой точке планеты,
где миром, а где войной,
утрамбовав в борозде
галлюциногены, чтоб дети
ими питались и взрослые.
Пой
от эйфории или бросайся
прямо с крыши вниз головой,
узник замкнутого пространства,
которое властвует над тобой.
Оно, словно шар,
зеркальный и гладкий,
он лишь вращается под стопой,
дублируя фазы и циклы с рассвета
и до заката — ты персонаж
игрухи, стрелялки, бродилки,
где-то
твое настоящее «я». Этаж
на этаж громоздит обманка
что вверх, что вниз.
У нее тьма имен.
Ты буратинка, твой ритм — шарманка.
Пока внутри ты — ты обречен.
И ничего твоего на деле,
ни капли воздуха, ни детей.
Тебя уделали и раздели,
а ты и не понял, поскольку клей,
которым тебя присобачили, друже,
к тому, где, в сущности, нет тебя,
не здесь был создан, внутри, —
снаружи.
Рецепт его кипятят-теребят
реторты, колбы, и там разгадка.
А ты в системе координат,
где вместо черт манекенно-гладко
подмены лиц наших дней глядят.
17.12.2024.
Другие произведения автора:
Що?
Чорний віл
Стихи о Коктебеле
Новые
Меню
