Блиндаж, коптилка на столе,
Есть карандаш и лист бумаги,
Как написать, что есть во мне,
Когда до смерти за полшага.
Тут завтра снова бог войны,
В атаку вышвырнет всю роту,
А за спиною мать и ты,
Прости, за страшную работу.
Нам в штыковую не впервой,
И прогрызать врага траншеи,
Но ты всю ночь была со мной,
Здесь, за столом, и мы сумеем.
Всё восстановим, как вернусь,
Отстроим Родину и хаты,
Ах, как нам хочется порой,
Быть мужиком, а не солдатом.
Коса легла чтоб, на траву,
И ты с граблями рядом пела,
Прижать к груди тебя в стогу,
Где мы рассветы разглядели…
…Давно рассыпался блиндаж,
Покрыта ржавчиной коптилка,
А я всё слышу голос ваш,
До боли в сердце и в затылке…
02. 05.13.
Другие произведения автора:
Ожидание.
Осенний этюд.
Тревожно...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
