Грива...

 Я, братцы, никогда не комплексую,

Хотя, конечно, не Ален Делон;

Давно я понял истину простую:

Корить природу людям не резон.

Имеет кто-то профиль элитарный,

Другой берет походкой длинных ног,

А я хозяин лысины шикарной,

И даже с ней я не был одинок.

Но мой начальник – хилый кладезь яда,

И обладатель шапки из волос,

Всегда кольнет, меня окинув взглядом,

И в душу выльет медный купорос:

-«Ну как, дружок, растительность на поле?

Уж больно долго всходов не видать;

Наверно, мне придется поневоле,

На семена волос тебе отдать.»-

И расцветет, довольный шуткой колкой,

(сказал бы он такое «наверху»),

Но портил настроение надолго:

(Надрать бы хвост задире- петуху).

И как-то раз, мне сон приснился ночью:

Как будто я к начальнику зашел,

И вижу, удивленно и воочию,

Что череп у него бесстыдно гол.

А у меня – до плеч свисает грива,

Я нежно глажу волосы рукой,

И говорю начальнику игриво

С таким же ядом, как бывало он:

-«Ну как, дружок, растительность на поле?

Уж, больно долго всходов не видать;

Наверно, мне придется поневоле,

На семена волос тебе отдать.»-

Гадать не стану, что же это было,

Какой его ударило волной;

Но с той поры - как мама отходила

Начальника смеяться надо мной…

Другие произведения автора:

За что тебе так невезет...

В снегу, у края тротуара...

Ах, как черемуха цвела...