Жизнь сквозь пальцы утекает,
Расставляя все на место;
Вот ведь как оно бывает:
Дочь, почти уже невеста.
Мелкий дождь бежит по лужам,
Собирая мат прохожих,
Я теперь ей и не нужен,
А ведь мы с ней так похожи.
Я и сам еще не старый,
Разве старятся мужчины?!
Мне ходить бы с кем-то парой
За картошкой в магазины.
Или, в час определенный,
Обсуждать бы сериалы,
А потом, с тоски зеленой,
Опрокидывать бокалы.
Хорошо, но больно скучно,
С этой жизни можно спиться;
А душа неравнодушна-
Мне б в кого-нибудь влюбиться!
Вот идет такая дама!
Формы, стать – мечта поэта!
Ну-ка, друг, плесни сто граммов-
Надо ей сказать об этом…
Другие произведения автора:
Горит на склоне дня...
Осенняя хандра...
Капитализм...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
