перевод с польского
Влита в тебя душа не ангела, но черта,
Хоть белым волосом ты треплешь свою шею,
И содрогаешься в руке, когда болею,
И кровью черной льет твоя аорта.
И хоть бы кто-нибудь полил тебя из лейки!
Но все равно до сна не вырастешь.
Как круглый ноль ты круглые копейки
За строчками моими собираешь.
А иногда мудрёной в слове галкой
Луч нерассеянный хватаешь как акула
И знаком вопросительным как палкой
Ты ловишь мысль, едва лишь заблеснула.
Перо мое! Ты – ангельские крылья!
И почерк твой легко так узнаваем.
Так заставляй трудиться до бессилья,
Лишь чувств моих не будь ты попугаем!
Над вихрями сокольим правом властвуй
И будь светлее дня, но не темнее ночи.
Пока живу и ты со мною здравствуй
И оживи мне ласковые очи...
А то навек расстанусь я с тобою!
Покуда быть тебе пером не прачек,
Но лишь пером, что с кровью молодою
Мешают оспу в омуте болячек.
(фото из интернета)
Другие произведения автора:
Люблю я вас и в этом соль безумства...
Песни. Седьмая
Хвала труду. Зенд-Авеста
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
