Кружатся медленные птицы...

Кружатся медленные птицы,

Бери, лови!

Ну, вот еще одна страница

Моей любви.

Ее бы в полымя с размаху,

Мол, Бог простит.

Она — не из простой бумаги

И не сгорит.

Еще строку вписать? Что толку?

Гнетет тоска.

Страница создавалась долго,

Что ей строка?

Все стерпит, говорят, бумага,

Сомнений нет.

А я творил тебе во благо,

Себе — во вред.

Ушла. Покинула. Навечно.

И свет не мил.

Когда бы не любил, — конечно

Я б все простил.

Другие произведения автора:

Научен мудрою судьбою...

А нынче мне свободно дышится...

22 век. Зарисовка о прошлом