Твори, маэстро!

Задумчив взгляд
И кисть в руке зажата.
Что видишь ты
В лучах скупых заката?
И что рисуешь ты
В своем воображеньи?
Какое, милый,
Принимаешь ты решенье?

Последний луч упал
На заводи речные,
Окрасив их в цвета
Лилово-золотые.
Темнеет мост вдали
Велик своей громадой.
Уходит в завтра день,
Сменив жару прохладой.

Мольберт грустит
В тревожном ожиданьи,
Как юноша,
Пришедший на свиданье.
Затихло все вокруг,
Все молча выжидает,
Когда же кисть в руках твоих
Вновь заиграет.

Ну что маэстро?
Будешь вновь творить?
Позволишь мне
Тебя боготворить?
Мазок. Еще мазок.
И кисть вдруг заиграла.
Мелодию любви творил ты
И твори, чтобы она звучала.