Поэты.

 
Не богатырь и не герой, совсем не крут,
Писать стихи, не благодарный труд.
Поэтов доморощенных так много,
И к памятнику не у каждого дорога.
 
Вот этот, так своей строфой гордится,
Он со мной рядом, даже не садится.
Он член союза, его знают там.
Ему руки я тоже не подам.
 
Мне крылья часто подрезали, не беда,
Я подожду, как вырастут, тогда,
Опять взлечу я над болотом бытия,
Вас в небо звать, вот в чем судьба моя!
 
© «Стихи и Проза России»
Рег.№ 0061218 от 19 июня 2012 в 08:31


Другие произведения автора:

Прогулки у Биры

Штукатур – моляр, кто у нас враги народа, ч. 4

Такой мороз, в тумане все вокруг

Это произведение понравилось:
Рейтинг: +1Голосов: 1603 просмотра

Нет комментариев. Ваш будет первым!