Говорят мне, что жизнь – как цветное кино,
Столько красок – собьёшься со счёта!
Будто чести и принципов нету давно,
А в чести беспринципное что-то.
Загудит на эстраде раскрашенный рой –
Не поймёшь, то ль мужчин, то ли женщин.
И любовь называют, как карты, игрой,
Дон-Кихотов всё меньше и меньше.
Не увидишь, мол, ныне живого лица,
Больше маски, всё больше личины.
И никто не осудит в глаза подлеца,
Если будет подлец этот в «чине».
И судачат поэты, что время не то,
Не прокормят «идеи» детишек.
И меняют идеи, как будто пальто,
И стишки безыдейные пишут.
Это на руку тем, у кого дальтонизм,
Многоцветье бездарность сокроет…
И величье России повергнуто вниз,
Хоть оплачено кровью героев!
Я не верю, что жизнь лишь цветное кино,
Нет палитре оттенков предела...
Мир на две половины поделен давно,
На два цвета: на чёрный и белый!
5 марта 1988 г. – 13 октября 2011 г.
Другие произведения автора:
«Брат»
Зимнее багренье
Зимой в деревне
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
