На зимнем ветру
зажигаю
свечу,
сделанную
руками
ребёнка,
прикованного
к инвалидной коляске.
Сердце становится мягче, подобно её
фитилю.
Плачет
воск,
отражая
взгляды звёзд,
окидывающих
взором
с
высот небесной бесконечности
пространства
земные.
Срастаюсь со свечёй, сливаясь с нею в
одно целое.
Пламя
дрожащее,
переглядывается
со светящимся окном зашторенным,
за
которым
от
внешнего мира скрыты страдания того ребёнка -
-
создателя свечи.
Несу
её горящую через пустырь за домами,
ладонью
прикрыв пламя
от
потоков воздушных.
В автобус вхожу и сажусь в самом конце
салона.
А свечу несу и пламя её берегу;
и
девочку маленькую,
на
меня удивлённо обернувшуюся
и
долго-долго смотрящую,
при равнодушии полном со стороны её мамы,
с нею рядом сидящей,
благословляю
на
свершение дел благих,
дел
важных,
дел
нужных,
дел
добрых
в
жизни ей предстоящей.
А автобус поплыл.
Мимо
домов засыпающих,
мимо
улиц безлюдных,
мимо
городов, во мрак погружающихся.
Уж и автобус, и себя самого с всё тою же
свечою
в
его окне боковом пламенеющей,
со
стороны вижу...
А
сам же я где?! Где?!
Вдаль уходит автобус, пустой - никого
больше в нём не осталось -
и
свечу мою, живым огоньком увенчанную,
увозит,
и
в мглистой бездне,
ни
начала, ни конца не имеющей,
растворяется.
Другие произведения автора:
Мраморная история
Там, откуда не возвращаются
Кемпхиллский феномен
Новые
Меню
