МОЙ ГОРОД
На глади озерной, почти что зеркальной,
прозрачного облачка след не рябит.
За рощей березовой, чистой и дальней,
приветное солнце встает. Чуть парит.
И небо, как омут глубокий, бездонный,
что в глуби своей звуки все поглотит.
Как тихо! Мой город, под вечер стозвонный,
еще отдыхает, еще сладко спит.
От ясной такой благодати, разлитой
по травам росистым, по крышам домов,
с судьбой, от разлуки надежно привитой,
с распахнутым сердцем прожить я готов.
Пускай же в мой дом без стесненья, сомненья
любой человек, только с доброй душой,
войдет – я приму и в момент просветленья,
и в час тихой грусти, пусть самой большой.
Мой город. Каким же он разным бывает!
То солнцем обласкан, то вымыт дождем,
то светлый, то грустный... Но точно я знаю, –
живу им. И он только в сердце моем.
29.07.2009 г.
Другие произведения автора:
И каплет рана...
ВЕСНА В МАРТЕ, АПРЕЛЕ...
Скучающий Пушкин
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
