День идет как всегда в доброй воле. Я щекой прилип к оконной раме. Внизу, в гостиной, все в какой-то драме, Но главный драматург сегодня болен. Отсюда сверху его череп выглядит отвисло, Ведь его волосы - солома, сны - солома и жена его - солома тоже. Вот на балконе я стою и жду Бориса, А он плевать хотел на это все похоже. Проблема с завтраком давно уже размыта, Я упростил теперь все до конца. Белье немытое покидано в корыто, Заброшены заветы праотца. Вытряхиваю мелочь из карманов. Зачем мне деньги? Ну скажите, для чего? Ведь пишущей машинке тараканов Не надо в этой жизни ничего. Последняя деталь подогнана в ней четко. В работе перебоев нет. Меж ней и мной нет ничего уже... лишь нотка - Машины этой полуночный бред.
Новые
Меню
