Был июнь. Двадцать первое, точно.
Девятнадцать. Родные. Застолье.
Я читала Тебя междустрочно
И не знала, какой это болью…
Двадцать лет очень скоро. И даты
Так поспешно друг друга сменяют.
Я одна лишь во всем виновата,
Потому до сих пор не пускает.
Были планы. Хотелось нам сбыться.
Ты тогда от души (?) поздравляла.
И смотрели счастливые лица,
Я легонько слезу вытирала.
Вдруг спросил кто – то рядом: «Родная,
Что ж ты плачешь в свои именины?»
Отмахнулась привычно «Не знаю»,
Улыбнулась светло и невинно.
Ты писала тогда про закаты,
Что мы встретим с Тобой непременно.
Очень горькой бывает расплата,
За любовь, что скитальцем по венам.
Про стихи Ты писала. Что будут.
Про счастливую нежную встречу.
И желали мне близкие люди
Быть счастливой теперь и беспечной.
Соглашалась: « ни капли не спорю.
Вот дождусь моё яркое солнце!»
Не сбылось. Нам не сбыться с тобою!
Только сердце нет-нет, да зайдется.
Другие произведения автора:
И может быть я очень не права
Марина
Крыльями бабочки
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
