О истина, мне жаль, ты умерла
Намного раньше, чем успел растаять
Апрельский снег. Ложится пелена
На совесть тёмную от ложных
оправданий.
Обречена всю жизнь ловить мой стих,
Ждать, бесноваться, требуя, как дани,
Пророчеств, солеи молитв благих,
А не дождавшись, жалить пчёлки ядом.
Другие произведения автора:
Назад, в компьютерный ад, со свежего воздуха.
К Фее.
Поцелуй под дождём.
Новые
Меню
