Мой каждый стих, как будто плаха
душе моей, как эшафот;
я выхожу туда со страхом,
что кончится на нём полёт,
и рухну с высоты Икаром;
так, что костей не соберёшь…
Как представляю эту кару,
тотчас меня бросает в дрожь.
И я тогда прошу у Бога
в сиянье дня, во тьме ночИ:
Пускай стихов моих дорога
не оборвётся!..
Он – молчит.
Другие произведения автора:
ЧЕСТЬ НА ПОМОЙКЕ
ПУТАНИЦА
КВАДРАТ
Это произведение понравилось: