Да, вы правы, Мария:
надо купаться в аплодисментах,
впитывать эти возгласы и хлопки,
как небесную манну,
овации на три десятка минут
принимать, словно душ,
после которого снова охота
быть и заниматься прежним;
душ – из крылышек эльфов,
искр от костров нереальной любви,
из прикосновений славы без червоточин,
поцелуев единственного навеки;
в конце концов, разве у примадонны,
не здешней, не посетительницы базара,
на котором дерутся за тухлую рыбу,
не может быть пары личных желаний?
Разве она виновата,
что пришла на него в темных очках,
чтоб не узнали и не доставали?
Им же лучше, иначе размажет, кретинов…
Мария, Мария…
Мария, Мария…
Три голоса сразу поют в твоем стройно.
Складываются волшебно в маленький спектр.
Дурень вспомнил теперь бы про Грецию
и наделил бы тебя энергетикой древних…
Слова бесполезны. Слова всесильны.
Слова всемогущи. Слова упадочны.
Ноты и звуки мало тебе
тоже в чем-нибудь помогли.
Я бы это высек на памятнике.
Слава Богу, тебя уже никому не достать.
Спасибо, Мария.
Да упокоит тебя твоя вышняя тезка.
Целую твой след в этой грязи.
31.08.2021.
Другие произведения автора:
Чайки отчаянья
Флажок на древке
Открытки города С.
Новые
Меню
