Потому, что мы – дети эпохи,
Выросшие в серых булыжных дворах,
В подъездах оставившие детства крохи.
По капле выдавливая из сердца страх
Ныряли с друзьями в ночные тени,
А это – всё равно, что нагишом в крапиву.
Гуляли солидно по «взрослой теме»,
Проявляли глупую инициативу -
катаясь на трамвайной «колбасе».
Конечно, так поступали не все,
Но те, кто не струсил, были горды -
Ты всё равно, что первая скрипка!
Вот он, покорённый тобой Город
И первая девичья, за храбрость, улыбка.
Или, ты вырос средь хлебного поля,
Рядом с белой, берёзовой рощей,
Где главной игрушкой твоей была - воля
И жизнь была лучше, и жить было проще,
А там, за рекой – тридевятое царство,
Там баба Яга и костлявый Кощей
И первое в твоей жизни бунтарство:
В пост, отказ от постных щей.
Первая, от отца нахлобучка,
Первая проведённая в стоге ночь,
И вот - из дома родного отлучка,
Когда надолго уходишь прочь.
Чтоб вновь возвратиться на красном закате.
Всё стало маленьким, почему-то:
И тёплые, возле печки палати,
И стог, уходящий в небо круто,
И вышедшая замуж, твоя девчонка,
Тень от нестрашного вовсе, сарая,
Совсем небольшая в речке воронка
И современные, без «колбас», трамваи.
Что же тогда изменилось? Мы, сами.
Не верим ни в бури, ни бед сполОхи,
Научены инстинктом. И «голосами».
Винить в том некого.
Мы – дети своей эпохи.
Другие произведения автора:
МАМА Проза (Эссе)
СОЖЖЕННАЯ КРАСОТА К событиям на Украине
ВЕРЕТЕНО